Querido Roberto:

Antes que nada quiero que sepas para que no te asustes que no soy una psicópata, ni rayada, ni siquiera una cazadora de autógrafos frenética. Incluso siempre pensé que Atracción Fatal era una pésima película con todo ese miedo que le mete a los maridos que quieren tirarse una canita al aire y lo mal parada que nos deja a las mujeres algo solas y necesitadas de afecto. No te asustes Petti, sí sé unas cuantas cosas de tu vida (después de todo no conozco la dirección de tu bonita casa de Belgrano donde vivís con esa perra, ¿te gustan los animales no es cierto?). Diría incluso que te conozco más que a algunos familiares que hace años que no veo (creo que algunos en este tiempo hasta cambiaron de sexo) mientras que de ti tengo noticias constantes desde que era así de chiquitita. De tu tierna mano supe que el rock sinfónico no era todo y que no sólo no era lo mejor sino lo peor. Cuando usabas mamelucos naranjas me hiciste descubrir a un señor Brian Ferry y mi cabeza se hizo añicos al enterarme de que el genio de Pink Floyd (contáselo ahora al chavo Facks, digo Fucks) no era el amargo de Roger Waters sino el demente de Syd Barret que todavía entonces (y aún hoy Roberto, ¿no es maravilloso?) vive en el sótano de la mamá. Roberto te lo voy a decir de una sola vez: sos el Guillermo Nimo del Underground y al no poder tenerte (sos un hombre de compromisos) siempre quise ser como vos. Yo también quiero ser la Guillermo Nimo de la crítica cinematográfica, poner perlas negras y blancas, fumar con boquilla (como Femme Fatale que soy), usar trajes exóticos y hacer, como el Dr. Mariano Grondona dijo, de la inteligencia un espectáculo. Al Dr. le salió mal pero a vos te sale bien. Incluso contagiás a tus compañeritos de programa. A Pérez le gusta hacerse el pícaro y hasta tiene ganas de retomar el secundario, Gigí entendió que no le da el IQ para ser periodista y decidió sin complejos dedicarse a la histeria y la pavada. Roberto, descubriste a Luca Prodan y a Pardini, ¿qué más podemos pedirte? Roberto, yo supe que tu trabajo con Sofovich era tu mejor disco, incluso mejor que todos los discos de Divididos juntos. Sos nuestro Andy Warhol pelirrojo (a propósito, ¿de qué color es tu cabello? No veo bien y mi tevé es un poco vieja). Sos nuestro David Lee Roth sin melena, nuestro Kitano argentino, nuestro Tony Wilson. No descubriste a Joy Division pero eras el único que sabía quiénes eran y se lo enseñaste a un montón de pibes que jamás lo sospecharon, ¿no es un gran chiste Roberto?
¿Roberto, me darás alguna oportunidad algún día? Yo también puedo prestarte discos como el periodista de la Rolling Stone o me puedo disfrazar como el mini. No sé qué debo hacer. No te pido amor, pido comprensión, salud y trabajo (también un poco de dinero).
Muy Atte.

Miss Mundo. (Miembro adherente de APTRA, solicitud número 734)