Fuí con un amigo y llegamos medio temprano, pero lo suficientemente tarde como para zafar de los soportes. Nos creímos y nos hicimos los pendejos y nos quedamos en el medio de la parte de cancha que nos tocaba a los pobres. Bastante adelante, pero apretados. Rodeados de cuarentones con caras que delataban su prontuario rockero y oficinistas con chomba planchadita, mezclados con el chaboncito de la zanellita y el garca de la pathfinder. Rock de la era multitarget, cuando prendimos el faso el pelado de al lado miró mal y corrió a la nena a un costado. Entonces empezó la joda, con el tema con el que arranca The Wall y una avalancha de gente más fan que nosotros que nos tiró a un costado a base de empujones y codazos. Hubo dos que casi se cagan a sopapos: el analista de sistemas que venía de atrás le pisó el pie al diseñador gráfico que intentaba resistir en su posición, frente a ellos las pantallas ocupadas por estética nazi chorreaban reflejos rojos. Apareció el miedo por el tamaño de la locura de los demás, los martillos caminando a paso redoblado a lo largo del LCD, los barrabravas y los jovencitos con remeras nuevas de Floyd y los estudiantes de economía que me rodean levantaban los brazos y hacían el gesto marcial que vimos tantas veces en la peli, me dá miedo, me sentía en una misa ¿que hago acá si no comulgo con esta mierda? me pregunté y memoricé el interrogante para charlarlo en una próxima sesión con mi tatuador, que es lo más parecido a un sicólogo que tengo.
El segundo tema es Mother y recuerdo a mi profesora de inglés de tercer año, yo había traducido la letra por mi cuenta y sabía que decía madre, ¿crees que van a tratar de romperme las bolas? y se la llevé a esta frígida esposa de militar que todos sabíamos con quién le metía los cuernos para que me la tradujera, por ganas de joder nomás, pero ella se hizo la boluda y dijo que no entendía la pronunciación. Mi amigo se siente mal por los apretujones, yo por los recuerdos, Set the control for the heart of the sun barre el estadio cuando empezamos la retirada. Esas son las canciones que quiero escuchar, no las que suenan en las FM los domingos a la tarde. Veo caras de desconcierto, Waters está tocando una que no pasaban en FM100, la radio ausppiciante.
Cuando nos vamos para el fondo antes de que nos saquen en camilla, en la pantalla gigante pasan fotos del joven Waters y los Floyd se parecen a Los Alamos, el viejo Waters saca pecho y muestra las fotos bien canchero, miren de donde vengo, esos eran mis amigos, ese era el loco Syd, que chabón bravo... y Barret en rojo saturado ocupa todo mientras Shine On You Crazy Diamond hace lagrimear a un par que nos cruzamos mientras intentamos divisar la carpa de la cruz roja. Pero solo hay kioscos de coca y pati a la vista. Nos sentamos un toque, un agua y un poco de reposo siempre hacen bien.

Desde la platea vemos Wish You Were Here que en otra época me hubiera partido al medio, pero ahora medio que me aburre un poco, saco fotos de la vista panorámica del campo, las tres pantallas chicas y la pantalla gigante detrás de los músicos y los miles de celulares en el aire, pienso en trasmitirle el tema a mi chica que se quedó en casa, pero el chiste me saldría demasiado caro para mi presupuesto telefónico de este mes y ella a esta hora debe estar en el canal Sony con algo más divertido.
Waters avanza a los pedos por su discografía y ya estamos en The Final Cut, claro, eso era lo que quería escuchar: ¡Rosher, tocate The Final Cut completo! eso fué lo primero que te escuché, lo que me abrió la puerta a todo lo demás y creo que la causa principal de que me llevara cinco materias en primer año (demasiado para alguien que obtuvo el tercer puesto en el examen de ingreso...). Southampton Dock y The Fletcher Memorial Home me dejan congelado ¿en serio que ya pasaron tantos años?. Quiero escuchar ese disco, pero que no sea en mp3 ni en ninguna de esas mierdas. Lo quiero escuchar en caset en mi walkman Sony, el que tenía hot line. ¿ya les hablé de el, no?.
Después vienen varios minutos de embole supremo con baratijas del Waters solista y una que no sé si será nueva pero que podría haber sido escrita un rato antes de Live Aid o Live 8. Es una canción pacifista que dura unos 10 minutos con solos de guitarra, saxo y de negra corista incluídos. La letra pasa en globitos de comic por la pantalla, el chabón debe creer que es importante lo que dice. Son como 15 estrofas de lugares comunes que no le llega a los talones a la única frase que cantará más tarde en una de las últimas canciones de la noche: Bring the boys back home.
Al final de la primera parte pasan chanchos rosas volando, menos mal que no es una vaca sino sería el momento de que se cumplan varias profecías.

En el entretiempo ponen un sonido de agua en el home theatre, pero ni siquiera es agua de verdad, es un efecto de sonido trucho bajado de la web y loopeado. ¿Es joda o qué?. ¿Que quieren? ¿Que nos pongamos a hacer yoga en la cancha?

La segunda parte pasa rápido y me cuelgo pensando más en el sonido que en las canciones, ya estábamos en el campo otra vez, pero ahora lejos del apretuje. Todo suena perfecto, deberíamos tener sillón y control remoto, me hago un análisis profundo de El lado oscuro de la luna que por suerte olvido enseguida. Hay un instante tecnoso, compuesto hace casi 35 años, pero parece hecho ahora, las proyecciones y las luces actualizan la idea. Si me diera la cabeza escribiría un libro que se llame Del LSD al LCD.
Después hubo bises, y la sospecha de que la próxima gira será "Roger Waters plays The Wall": Another Brick in the Wall (Part 2), Vera, Bring The Boys Back Home y Comfortably Numb, una atrás de otra, como en el disco.

Tengo pánico. Mi fanatismo por Pink Floyd se acabó cuando empecé a escuchar a The Police. Sting y los suyos planean una gira. Creo que este año me voy a tatuar una pierna entera...

Dijo Victor: "¡Hey!, ¡Roger!, ¡Leave the kids alone!"

Syd Migraña (Punk Floyd)

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+ José Gonzalez en el Pub de Joe (Joe's Pub, New York, New York)
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