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José Gonzalez
(Joe's Pub, New York, New York)
Velas rojas en las
mesitas del pub de Joe, qué lugar mas cheto, me sentía en un bar
de Puerto Madero (aunque ver a José Gonzalez en Puerto
Madero sería
imposible, ¿no?) pero estaba a la vuelta del Bowery, zona que alberga
un par de bares con escenarios pequeños y espíritu de jóvenes
arties de escasos recursos y entusiasmo infinito. En el Bowery también
está el CBGB, lugar al que tendrían
que demoler ¡YA! ¿Qué es eso de que el punk tenga un museo? ¿No
te acordás cómo nos gustaba ésa de los Pistols en
la que
Johnny Rotten se retorcía gritando Destroooooyyyy en
el final? Avisenmé cuando las topadoras avancen sobre el CBGB que
la pongo a todo volumen y la cantamos pogueando sobre los escombros. ¿Qué es
eso de que el punk tenga un museo? El punk nunca fue nostalgia, era (¿es?)
ahora, vivir rápido
y dejar un bonito cadáver, y si no, si ya sabías que tu cadáver
nunca se vería ni joven ni bonito, porque nunca lo fuiste, porque el tiempo
te hizo mierda, o porque la autodestrucción no es lo tuyo, es por lo menos
intentar sobrevivir/ salir adelante / zafar de acuerdo al Do It Yourself, o bah,
qué sé yo, no me den bola, no importa, la verdá es que me
da bronca entrar a uno de los Templos Sagrados de la historia punk y ver cartelitos
por todos lados que dicen NO. NO recording
of any kind. NO photos. NO videotaping.
No fakes IDs. Faltaba uno que dijera "No se detenga o el centinela
hará fuego". me dá bronca después hacer dos pasos y entrar al anexo (el
CBGB Gift Shop) y ver fotos en exhibición
de Dee Dee Don Ramóna los 50 años,
hecho mierda y con un cartelito con el precio al costado que dice u$s 500 y que
encima no sea una ironía. Las dos paredes del local estaban llenas de
fotos ampliadas de íconos punkies en diferentes grados de decadencia y
a precios exorbitantes, además había perchas con remeras, vestiditos,
bombachitas, todo con el logo obligatorio del lugar. Anarquía en venta,
igual que en un negocio que vi ayer en el Soho (el Soho real, no el de nuestro
pueblo) donde vendían remeras negras agujereadas a 50 dolares. Mirá vos,
en casa tengo una fortuna y no me había dado cuenta, aunque sospecho que
entre la obra de unas hambrientas polillas porteñas y una loca loca loca
diseñadora neoyorkina debe haber unos 49 dólares de diferencia.
Dejamos el CBGB justo cuando se estaba llenando de turistas
con cara de estar buscando un Hard Rock Café y llegaron
sin querer al Punk Rock Café. Viajeros hambrientos de
tener una remera con un logo famoso, aguanten un cachito que en cualquier momento
Morrissey se asocia con Ian Brown y Shaun
Ryder y para competir con el Planet Hollywood de Arnold
y cía abren la cadena de slow food Planet Madchester.
Caminamos hasta la esquina y no pude evitar cumplir con el rol de turista cholulo
y tuve que sacarme una foto con el cartel de la única
calle Joey Ramone que hay en el mundo, por suerte esto era gratis.
Después
imaginaba que a la calle de la esquina de Cemento le ponen Ricky
Espinoza (sería
justicia).
Salimos del Bowery con viento polar en contra y en dos cuadras ya
estabamos en un barrio más yuppie y con las narices congeladas. Mi chica
se va a ver qué ofrece
el vecindario para comer rápido y barato y yo me meto en Other
Music,
una disquería pequeña que le hace frente a un Tower
Records gigantesco
que ocupa casi una manzana. Hay discos nuevos y usados, te venden y te canjean,
reviso las bateas de los cds segundamano, me siento como si estuviera hurgando
en los tachos de basura de los melómanos del primer mundo, buscando una
migaja inédita en mi país para alimentar a mi discman que ya me
dijo que cada vez se le hace más difícil seguir digiriendo sólo
mp3s. Enseguida se me para cerca el chabón de seguridad, un pibe que debe
tener unos 10 años menos que yo. Me mira de reojo con su cara de nene
que nunca pisó el CBGB, me mira por los espejos, yo hago
lo mismo y él
se pone más nervioso que yo. Me olvido de su marca personal cuando encuentro
el primero de Almendra entre los discos agrupados detrás
del cartelito
Psychedelia. Ver esa tapa del payaso llorón en esa disquería
me da ganas de volver e ir a dar una vuelta olímpica al obelisco. ¡Argentina
potencia psicodélica!. No sigo mirando por miedo a encontrarme alguno
de Pappo's Blues y que me salga el enano campeón mundial que llevo adentro
y empiece a cantar "volveremo' volveremo' / volveremo'
a ser campione' otra vez / como en el 86" y todo termine en algún incidente diplomático
con intervención de cascos azules incluida.
Me compro el de Arcade Fire por un puñado de dólares menos que
lo que me saldría en Baires y le compro al amigo Conde el de Joanna
Newson,
el primero en la lista de los pedidos sin los cuales no podría volver
a entrar al país.
10 minutos después ya estamos en el Joe's Pub, nos encontramos
con un amigo que trabaja en un diario latino de la zona, está hablando
con una prensera, nos presenta y ya que estoy le doy un flyer de encerradosafuera
(ya es casi mi tarjeta personal, y la verdad que es un lujo presentarse con un
papelito con un dibujo de Gustavo Sala). La prensera, de modales,
vocabulario y tics asombrosamente similares a los de sus colegas argentinas,
me pide que no saque fotos con flash porque lo pidió Jouse y
nos invita a sentarnos en una mesa tan bien ubicada que me siento laburando para
la Rolling Stone o la Spin. Enseguida se encienden
las luces sobre el escenario y corriendo el telón tímidamente
entra este flaco hijo de argentinos exiliados en Suecia, el pibe se sienta solo
con su guitarra en el medio del escenario y empieza a tocar, y obviamente
no es lo que yo quiero ver ahora, a esta altura del día ya estoy para
Dead Kennedys o para Flema, estoy para ver
a Todos tus punks muertos, no para estas lindas canciones tristes
que cuando las escucho en el discman volviendo de mi oscuro y rutinario laburo
sintiéndome
un miserable mortal, menos que un cero a la izquierda, las disfruto y las
agradezco.
Entonces me quedo a
un costado sacando fotos y mirando a la concurrencia, ¿cuántos
habrán
venido después de leer eso que decían por ahí de que este
muchacho es la versión latina de Elliott Smith y Nick
Drake? me preguntaba,
nadie seguía ninguna letra con los labios, pocos gestos de alegría
al reconocer estas canciones entrañables. Sillas llenas de culos yuppies
de after hour haciéndose los cheroncas con alguna compañerita de
la office. En algún rincón, un par de pibes que sabían de
qué se trataba aplaudían con ganas.
Después de tres temas ya estoy con el humor adecuado, debido por un lado
a unos traguitos de una Guiness aguada (y yo que creía que había
escapado de la dictadura del agua saborizada con cebada de la birra sponsor de
la selección nacional compruebo que en el primer mundo también
las cosas van perdiendo sabor), pero sobre todo gracias a las canciones que aparecen
perfectas para musicalizar el invierno que anda por ahí afuera. Miro mis
dos camperas, la bufanda, el gorro y el pulóver apilados sobre la mesa,
la música
y esa voz me van haciendo bajar de a poco, haciendo recordar otros inviernos
y otras bufandas, otros solistas con guitarra cantando alrededor de un fueguito
y casi que me paro y pido que terminemos con esta careteada y que toque de una
vez Love Will Tear Us Apart y hagamos un fogón con estas malditas mesas
de diseño.
Set list:
Not What It Seems
As Soon As The Storm Is Over
Slow Moves
All You Deliver
Stay In The Shade
Lovestain
Broken Arrows
Instrumental
Heartbeats
Hints
Crosses
Love Will Tear Us Apart
Deadweight on Velveteen
Hand
on Your Heart
Teardrop
Texto y fotos: Joey
Migraña
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