para entrar en calor una aventura del Joven Faisán en la Buenos Aires de 1990...
Hace frío y el Joven Faisán está lejos de casa, de alguna casa. Anclados en 1990 y con el mejor equipo de fútbol del mundo a punto de debutar en Italia, el Joven Faisán y sus amigos se sienten campeones. No solo por el fútbol: todavía no tienen 20 años, esa es razón suficiente.
Es un sábado a la noche en el viejo Abasto, el Joven Faisán lleva poco tiempo viviendo en la capital de su país y todavía no se aprendió el nombre de estas calles mal iluminadas. El mercado del Abasto es un gigante que parece que se le va a caer encima, el Joven Faisán le mea tranqui una columna y escucha un ruido a chapa pisada que lo deja congelado, "debe ser algún borracho que se despertó" piensa y guarda rápido, esquiva bolsas de basura desparramadas sobre el barro de algo que debería ser la vereda y camina hasta la esquina donde están Pablito y El pibe Garrafa, llega justo cuando un patrullero que hace medio segundo dobló por Corrientes se para frente a ellos, el Joven Faisán no puede creer que eso suceda justo en ese instante, y no es la meada lo que lo preocupa sino las dos manzanas que manoteó entre las rejas de una verdulería hace dos esquinas y que guarda en los bolsillos de la campera. La ley pide documentos y todos como buenos provincianos los tienen encima, todos conocen historias de jovenes cagados a palos por la yuta con cualquier excusa, "¿qué hacen acá?", "vamos a un recital", "ahhh" y el cana hace una pausa y mira los de-ene-is como si en esa cara 4x4 fondo blanco estuviera el prontuario completo, el pasado y el futuro, además hay un cana que no se bajó del patrullero y otro que sí y que se hace el sabueso y olfatea la zona recién meada buscando algún descarte o esa famosa excusa para darle un poco de fiebre al sábado por la noche.
"Son del interior... ¿y qué hacen acá?" pregunta el cana mientras devuelve los documentos, "estudiamos" dice uno o los tres, no queda claro y la reconstrucción de los hechos no echa ninguna luz al respecto, vuelve el sabueso y sin decir nada se mete en la lancha, el cana interrogador manguea un cigarrillo y antes de cerrar la puerta dice: "cuidensé que esta zona es brava".
El Joven Faisán se siente de alguna manera un sobreviviente, si bien no se da cuenta de la real dimensión de la amenaza policial, cree que zafó de algo, una buena paliza o una visita a alguna celda por averiguación de antecedentes o una acusación de un crimen no cometido.
Entonces el Joven Faisán y sus amigos van con una extraña euforia a ver al Joven Calamaro a Babilonia. Son los días heroicos de Nadie sale vivo de aquí y ver a Calamaro es una de las obligaciones ineludibles del joven estudiante de comunicación social con vocación rockera. Es ver al artista del año pasado tocando el mejor disco del año pasado. El que ganó la encuesta del Sí de 1989 y el que no vendió casi nada pero todos se lo grabaron. El mejor disco de la era del fin del vinilo.
Babilonia está a full, guarda viejita que acá todos compiten por ser el más rocker. Hay famosos pero Faisán y sus amigos sólo se fijan en las famosas de esa noche, la hija de Berugo Carámbula y una morocha que se llama Lara y sale con Lalo Mir y tiene un orto como para pedir turno con meses de anticipación. Se piden una cerveza que pagan y toman entre los tres y suben corriendo al piso donde está el escenario, no hay ni 200 personas pero parece que fueran mucho más. El Joven Faisán se come una manzana mietras mira al Joven Calamaro, que parece muy en pedo pero logra mantener una pose desafiante. Sabe que la lista de temas de esa noche es invencible: Pasemos a otro tema, Adiós amigos adiós, No tengo tiempo, Sábado a la noche de Moris, Señal que te he perdido, Loco por ti, Vietnam y Dos Romeos, si no toca Dos Romeos se lo comen crudo.
Bueno, por ahí exagero, pero esa noche y después otra en el Arlequines parecía que todos formaban parte de la misma conspiración, una especia de resistencia, no parecía haber enemigos ahí afuera, no se los reconocía, pero se sabía que en el país estaba todo mal y sin embargo estaba todo bien, el turco recién llegaba y no entendíamos lo que se venía, pero se venía...
Unos días después hay un recital a beneficio de alguna causa perdida en el tiempo, es en Cemento y el presentador es el Joven Chabán que de paso recita algo. Cierra Divididos y antes toca ¡El Reloj! Es una noche larga y húmeda, a Calamaro le toca tocar temprano, después de Man Ray. El lugar está lleno de fans de Sumo que cuando aparece el Joven Calamaro le gritan "¡Puto!" y "¡Forro!", con convicción, con militancia, le gritan porque no le van a pegar. Calamaro hace el número del tecladista cowboy, toca con los dos índices y luego los levanta como si tuviera un revólver en cada mano, apunta a los de adelante y dispara, le gritan "¡Grasa!" y él se desquita cantando esa que dice "está lleno de señoritas este lugar" y Cemento atestado de pendejos pre rock chabón no nota la ironía, si alguien lo hubiera hecho al pobre Calamaro lo cagaban a sopapos mal y no salía vivo de allí.