Con qué ganas esperaba este show, amigos. La vez anterior (ver acá) tenía mis expectativas muy arriba, Feels estaba en mi top ten de la temporada y no me defraudaron para nada. Ví uno de esos shows de los que salís con ganas de hacer algo, conspirar contra el gobierno de turno o correr una maratón de 42 km. De este salí con ganas de ir a una guerra de almohadas, pero no a un parque sino en mi cama.
Dos años después, Animal Collective y yo volvimos a coincidir en la misma ciudad, hablando en términos de indie chabón podríamos decir que es la revancha, ahora yo estoy de local y ellos de visitantes. No jugamos por nada, ningún color de camiseta nos distancia (creería que somos del mismo equipo), solo que el primer partido tuvo la intensidad de una semifinal de mundial y este es un amistoso de pretemporada; un Huracán Banfield de mediados de enero, ponele.
Me enteré que venían una noche primaveral del último invierno. Comíamos una parrillada festejando el cumple de uno de los encerrados y la charla giraba en torno a rumores y especulaciones sobre las visitas de la última mitad del año. Nos pasamos el invierno esperando que se confirmara que venía Leonard Cohen, pero en cambio vino Boy George. Ese es mi resumen del año.
Esa noche, hace cuatro meses, estuve contento mientras duraba la euforia del tinto, cuando su efecto se empezó a mezclar con el cansancio vinieron las dudas. Yo no soy el mismo, seguro que ellos tampoco. Me agarró el miedo de volver a verlos y que la noche no estuviera tan llena de significados y significantes como la vez anterior.
Hace rato que los Animal Collective bajaron de mi playlist, solo un par de temas del EP Water Curses quedaron fijos entre los (ahora) modestos 512 megas de mi mp3. Este domingo de primaveraverano esperé en vano que los tocaran: si Street Flash y Cobwebs hubieran sonado en San Telmo ahora mi humor sería diferente, estaría desparramando adjetivos impunemente. Y si hubieran tocado Banshee Beat y Grass tiraría definiciones tipo soundsystem robótico, me haría el cheronca y titularía Canción Animal, abusaría de la palabra hipnótico, boludeces así. Pero el setlist fue extraño, ajeno. Encima faltaba uno de los integrantes de la banda. No sé cual. Otra diferencia: aquella vez no había un líder como ahora que uno de gorrita con pinta de punga se movía por el centro del escenario como si fuera el dueño de los juguetes ¿ese será Panda Bear, el que se cortó solo con un discazo el año pasado?. El que tenía la linterna de minero sigue igual, pero me parece que toca menos. Me cuelgo unos 10 minutos tratando de darme cuenta que hacía el que no está ahora, debe ser uno de los percusionistas, lo deben haber dejado allá para no pagar exceso de equipaje.
El primer tema es largo, denso, aburrido, aburguesado. En algún momento empezó el segundo y no sé cuando el tercero. De repente a mi alrededor se hablaba mucho. Un poco más allá había chicos con ganas de saltar y se movían siguiendo un ritmo contenido, yo estaba igual pero la banda no terminaba nunca de accionar los resortes de nuestras patas. Ahora se pone bueno pensé unas cuantas veces, pero entre la calor y lo choto del sonido (¿que adjetivo debería usar? ¿deficiente? no alcanza, el sonido fue choto y listo, plano, sin ecualizar, cada tanto se cortaba y nos dejaba solos con el retorno que tenían los músicos sobre el escenario) el chou fue yendose de a poco de mi atención. Me acerqué a la barra para tomar algo y ver si desde ahí y con una cerveza encima mejoraba la cosa. La banda estaba a punto de ser acusada de uso indebido de samplers. Un exceso. Dos o tres comienzos de tema me hacen recordar el show de Battles del año pasado en Compass (snif, que tiempos aquellos). Que buena noche esa: no esperaba nada y me pasaron por encima.
Tal vez el problema sea, una vez más, tener demasiadas expectativas.
Y pasó lo que suele pasar. Cuando se estaba poniendo bueno, se terminó. No era guau, era ok. Era lo que tenía que ser una hora antes. Y ahí se terminó.
Como corresponde (y se agradece) en estos casos, había puestito de discos. Me dieron ganas de llevarme un souvenir. 40 mangos por una remera con un dibujo horrible, 30 por Strawberry Jam. Pregunto si tienen Feels que no lo veo sobre la mesa: "Si, me queda uno, sale $50", ¿50???. Lo pienso dos veces, tres, cuatro. 50 pesos solía ser un montón de plata para un disco, ahora no sé si es tanto, la inflación me hizo perder la noción del valor que deberían tener las cosas.
Entonces meto la mano en el bolsillo y el cocodrilo me saca un dedo. Le peleo con los otros cuatro el único billete que queda y pierdo. Me dice que un 50 sigue siendo una bocha para un disco que si realmente me interesara puedo conseguir más barato por otras vías. Ok, esa guita se esfumará en otras cosas.
Me voy pensando en que la vida se va a la mierda y todo está mutando rápidamente, ellos no son los mismos, yo tampoco y el problema es que me gustaba ser el que era en marzo del 2006 en New York cuando los ví por primera vez, no me quejo de mi versión 2008 solo es que en aquella época tenía mas tiempo para perder. Me apoyo en el poste del bondi y pongo el nuevo de The Cure para ver en que andan ahora. Estoy patrás, como si hubiera jugado un partido en cancha grande y hubieramos tenido que correr para terminar empatando sobre la hora.
Solo espero que mis huesos aguanten para poder llegar entero all tercer partido (¡el bueno!), dentro de un tiempo en cancha neutral.
Txt: Migraña
Fotos: J. Pérez
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