Y ahora quiero escribir sobre ese recital de Animal Collective y no me acuerdo ni una mierda. Tengo que verlos otra vez para recordar lo que fue esa noche. Los discos no me hacen el mismo efecto, Sung Tongs está bien para tomar mate sentado sobre un piso de madera, Feels es perfecto para el trance etílico-grasoso del que hace un asado al sol.
Lo que sí recuerdo, pero con la ira con la que se recuerda un trámite largo, burocrático y limante es al otro grupo soporte, los Storveit Nix Noltes, latosos, kusturicosos, música para chicas grandotas y chabones peludos.
Los Nick Noltes son de Islandia. Cuando me enteré de ese dato pensé que iba a tener un acercamiento a alguna de las siempre interesantes variantes del rock esquimal y que ibamos a saltar como géisers, si es de Islandia deben ser grossos pensaba, pero cada país tiene su lado oscuro y sus villas miserias sonoras.
Un par de minutos antes de la aparición del colectivo animal sobre el escenario me doy una vuelta por el puestito de venta de discos. Hay remeras y vinilos, está el single de Grass a buen precio, pero ya gasté u$s 15 en la entrada y con ese souvenir me alcanza, con eso y con lo que no recuerdo, después viene lo que me dicen las fotos que saqué, pero esas fotos me dicen más de mí que de la banda, esas fotos me recuerdan mi fragilidad neuronal y existencial. Puedo mirarlas, exprimir un poco los sesos y saber que tocaron The Purple Bottle, Banshee Beat (el exorcismo más grande del mundo) y Grass que es todo un hit y hace rebotar como pelotas de basquet a las chicas indie (que se parecen a las que en Buenos Aires siguen a Fantasmagoria y/o van al Salón Pueyrredón). Mientras la banda toca doy vueltas por todo el Webster Hall, que es como El Teatro de Colegiales pero con patovicas negros. Subo al segundo piso, hay unas mesitas cerca de las barandas de los costados, no hay VIP, los Nix Noltes están bebiendo como vikingos al lado de la barra, detrás de los tres metros de consola del sonidista. Los islandeses están cómo locos y la chelista está para la porno, es una Bjork de dos metros que sacude la cabeza con un trago largo en la mano, para mí que estos terminan la noche brindando con las calaveras de los que palmen en el pogo.
Me voy hasta la punta del pasillo de la derecha y quedo justo arriba de los Animal Collective, debería haber traído la filmadora, debería tener un celular con filmadora, debería registrar este momento y subirlo a You Tube, debería grabar mis notas mentales, la catarata de boludeces que me sugiere la música y lo que veo mientras esfuerzo al máximo el zoom digital, debería hacerlo por lo menos para recordar cómo mi cerebro se pixelaba viendo a estos animalitos de Dios. Quiero hacer mosh desde el segundo piso del Webster Hall, no llegaría nunca al suelo, te juro que la música me mantendría flotando. Quiero ver una banda así por año, cuando están al dente, jugosos, a punto. Pero eso es pedirle demasiado a esta época de vacas exprimidas. Juntemos firmas para que alguna marca de chupi o faso la traiga a nuestra pequeña aldea y después ya que estamos al pedo abracemos al Congreso para pedir la jubilación obligatoria para las bandas de estadios.


Texto y fotos: Animal Migraña