Mis ganas de viajar vienen desde lejos y matizadas por las lecturas de Conrad y Melville, por eso es un poco triste encontrarme arriba de un Don Otto (Líder en el transporte por la Patagonia Argentina), en el último asiento y con los pies colgando vaya a saber por qué destreza del diseñador de esta aeronave. Dista mucho de El corazón de las tinieblas y El cielo protector, pero se hace lo que se puede (arriba del Don Otto), se va al baño, se comenta con la señora, se mira para el otro lado porque me da un poco de impresión la pequeña niña a mi derecha con una traqueotomía (lo juro por dios).
En fin. Viajo de Bahía Blanca rumbo a Puerto Madryn. Qué perversión me llevó a Bahía Blanca es tema de otro capítulo. Al final de recorrido tengo prometido un paraíso de ballenas y delfines. De mientras me miro una de Robert Zemeckis. Nadie podrá negar que es el director casi perfecto para ese mini género (y aquí mini sección) del cine sobre ruedas. Pero señores, me tocó la peor pero la peor de todas, Revelaciones. Por un segundo, medio confundido, pensé que era una mala de Sam Reimi (que siempre es mejor que las buenas, digamos, de James Ivory), pero no. Era Michelle Pfeiffer y este muchacho de Indiana Jones, Harrison Ford, ahí salió.
La Pfeiffer hace de una perfecta idiota americana que en un momento empieza a gritar No soy una perfecta idiota. Predicciones autocumplidoras las llaman, en fin, una perfecta idiota por donde se la mire. El espíritu de una mujer le viene a descubrir que su marido le metía los cuernos, veinte años después nos viene a llegar la secuela de Atracción fatal contra los fantasmas. El tema es que mientras la nenita a mi lado respiraba por un tubito yo pensaba una teoría: la perfecta idiota americana grita no soy la perfecta idiota americana y como al final tiene razón la creemos menos tonta. No nos dejemos engañar, la pelotudez es irremontable. Aparte yo desde que vi La llamada (la original japonesa) creo en fantasmas y espíritus y me niego a creer que se tomen el trabajo de aparecérsele a semejante pelotuda. Mientras la pensaba me pareció una buena teoría, ahora ya no, espejismos de ese paisaje que se repite como fondo del correcaminos. La señora del otro costado se quedó dormida y con mucha sutileza me sugirió que le comentara el final: al amante la mató el marido (estoy haciendo un bien).
Llegué a Madryn. Como decía, me gusta jugar al explorador y al final llego a un albergue de jóvenes del mundo lleno de chicas de Belgrano todas juntas jugando a Gran Hermano, aquí y allá con sus tonitos y caras de muchachitas muy pero muy personales. Tendré que buscar una manera de remontar la situación y evitar a toda costa terminar alrededor de un matecito. Mañana las ballenas.

DJ Malhumor