Hoy, al sentarme a escribir estas líneas, sé que mi relación amor/amor con los Pixies aún sigue intacta. Todavía sigo puteando por perderme los shows que vienen haciendo desde su reunión. Hacer un viaje sólo para de verlos en vivo es un imposible para mi bolsillo, siempre en crisis, siempre tan argentino él.
Igual estoy al día con casi todo lo que sale a la calle, relacionado con ellos. De hecho, hace poco ví el nuevo documental sobre la banda, llamada loudQUIETloud, el cual –debo admitir, a mi pesar- me deprimió bastante y ayudó a sacarle todo el glamour y el misterio que tenían los Pixies a fines de los 80, cuando no sabíamos mucho de ellos, cuando la data no llegaba a uno, cuando esos increíbles artes de tapa eran lo único que los hacían reales.
Ese es un Yo que extraño: tirado en algún rincón, descubriendo los detalles de sus discos, escuchando sólo sus líneas de bajo ó sus guitarras. Descubriendo cómo se construye una canción, gracias a una banda que lo hacia ver como algo fácil, al alcance de cualquiera, pero con una sofisticación, unos arreglos y una furia desatada que nadie, jamás pudo imitar.
Pero ahora que la vida moderna, el adsl y los amigos ayudan a que ciertas distancias se acorten extremadamente, los Pixies son casi una caricatura de lo que solían ser. Verlos en vivo parece ser una vieja ilusión, la de tener a cuatro monstruos musicales, endiosados, inmortalizados arriba de un escenario, con kilómetros y kilómetros de fans desgañitándose al seguir los coritos de cualquier tema de Doolittle, pogueando a cualquier precio al ritmo de algún track de Surfer Rosa. Hoy los Pixies están gordos, pelados y hartos de todo. Hoy los discos que hace cada uno por su lado no tienen mucho que ver con esas cinco glorias que llegaron a grabar. Hoy son casi una caricatura de lo que fueron. En lo que va desde su reunión un par de años atrás, grabaron sólo dos canciones, Ain’t That Pretty At All (un cover de Warren Zevon) y Bam Thwok, un track propio que suena más a las Breeders menos interesantes, las de Last Splash, el disco más comercial, no las de Pod, un álbum mágico, poderoso, cuasi místico.
Y Frank Black...
Los discos nuevos de FB se vuelcan más a un clasicismo vacío, falto de originalidad, simplista en todo sentido, que deja entrever un poco su fanatismo por los Ramones y no porque suene remotamente parecido a ellos. FB se transformó en una máquina de escupir temas que se escriben solos, que debe componer casi a diario. Sus nuevos discos no sorprenden, no emocionan, no entusiasman. Quizá busca llegar a esa reputación de gran compositor que siempre buscó. Quizá está haciendo lo que le sale para ganar un poco más de guita (aunque las giras con los Pixies le deben estar dejando un buen restito).
FB se volvió todo lo que desde su música, en sus años como Black Francis, parecía odiar. O envidiar, quizá. Si es así, parece que lo logró. Con este nuevo perfil de pseudo-country, americana o cómo lo quieran llamar, ya no tiene más gracia.
Yo ya estoy cansado de hacer de cuenta que está todo bien con sus discos, comprarlos y dejarlos acumular polvo en períodos de tolerancia cada vez menor. Veo con horror, que mi fanatismo tiene límites, algo que pensé que nunca sucedería.
Hoy, sentado en mi casa con este disco sonando de fondo, un poco de frío y una taza de té en las manos, puedo decirlo: te odio un poco Frank Black, tanto que daría lo que sea porque vuelva Black Francis, algo que por desgracia, intuyo que nunca va a pasar.
Hoy, al sentarme a escribir estas líneas, sé que mi relación amor/amor con los Pixies aún sigue intacta. Hoy sé que los Pixies murieron apenas entraron a grabar Trompe Le Monde cada uno por su lado.
Y los extraño más que nunca, la puta madre.

En pocas palabras: más de lo mismo y para colmo en un disco doble.
Recomendado si te gusta: Honeycomb.
Para escuchar: muy, pero muy de fondo. Aunque aún haya gente que lo defienda y quiera demostrar “las grandes joyas ocultas”.
Dijo Víctor: ¡Che, en este disco hay grandes joyas ocultas!
Linkología: www.frankblack.net

Pablo Conde