Siempre es un alivio descubrir que detrás de un nombre ingenioso hay algo que lo sustente.
Y también es un alivio descubrir que aún hay gente que usa sus influencias como caballito de batalla, tanto ideológíca como comercialmente. Pero, por sobre todo, como una forma de hacer. Declaración de principios, lo llaman algunos. Y de eso se trata el disco debut de los Popdylan: una hermosa colección de canciones pop, guitarreras al extremo, felices y dicharacheras, de esas que te hacen sonreír como un idiota cuando cantás los pegadizos coritos.
Líneas de bajo jesus&marychaineanos, guitarras pavementeras, baterías ramoneras, además de una simpática y constante paredcita de sonido spectoriana, hacen de este un disco homenaje a estas y otras tantas influencias.
Quizá el único momento en que esto les juega un poco en contra es en alguna que otra melodía que recuerda demasiado a Belle & Sebastian. Pero ¡hey! ya desde la tapa del disco está claro que es una importante influencia para la banda.
Muchas de las letras son fotografías de momentos puntuales de la vida de personajes un poco a la deriva, con decisiones importantes entre las manos o al borde de rupturas amorosas, lo que remite directamente a los Belle, pero trasladados a América latina. En vez de Mary Jo, Judy ó Seymour, acá nos encontramos con Esteban y con Diego, y con otras historias que pordrían ser la intersección exacta entre los caminos de los Smiths, los Belle y los cuentos de Carver.
De las doce canciones que tiene el disco, quizá los mejores momentos están en las primeras tres: Sarah, el hit instantáneo; Roma, con sus palmas contagiosas y Spector, con sus guitarras y castañuelas directamente arrancadas de Then He Kissed Me, ese gran himno adolescente.
En resumen, un disco feliz que vale la pena visitar.

En pocas palabras: Una catarata de canciones cargadas de felices nostalgias.
Para escuchar: Saltando sobre la cama, susurrándole los coritos al oído a alguien especial.
Recomendado si te gusta: todo lo arriba enumerado.
Dijo Víctor: ¡Loco, qué ladrones de guante blanco!
Linkología: www.popdylan.com

Pablo Conde

Detrás de este título de trasnochada película clase b se esconde una de las más agradables sorpresas del 2005.
Cuando los escuché por primera vez pensé en Puerto Deseado o Puerto San Julián, ciudades costeras de nuestra Patagonia con recuerdos de naufragios, clima hostil y viento en la cara durante todo el año, con costas desoladas, faros a la vista y gaviotas que te sobrevuelan como cuervos, paisaje muy parecido al de ciudades costeras del Mar del Norte o del Mersey que tanto le sugirió a The Coral, la gran banda de inspiración acuática de los últimos años y referente en algunos momentos de este disco. Ciudades tan cercanas a Las Heras, la capital nacional del suicidio adolescente (lean si no Los suicidas del fin del mundo de Leila Guerriero).
Lo raro es que los Mataplantas son de La Plata, ciudad sin algas ni agua salada. Es un misterio saber cómo se las arreglaron para llegar a hacer este gran disco de acantilados y playas, playas oscuras y también fluorescentes, arena en los pies en el atardecer es lo que piden en sus momentos más luminosos, que son tantos y tan buenos como los sombríos.
Ritmos y letras que remiten a Peligrosos Gorriones, voces que a veces recuerdan a El Otro yo y por momentos (los más pop) a Turf, pero con onda, lo bueno es que después de un par de escuchadas esto no molesta y uno enseguida se olvida de Joaquín Levinton y piensa más en los hermanos Wilson.
El sueño del hombre pulpo está impecablemente producido por Volco que también aporta coros y teclados, hay muy buena presencia de guitarras ¡y theremin bien usado! (impactante aparición en Velado Vivo, el gran momento de sicodelia marítima, que luego de un "los días que fueron / me vuelvo a matar" desesperado y tanguero estalla para llevarte a sobrevolar el mar argentino a ras del agua para que no nos detecten los radares, el theremin nos mantiene en suspensión un rato largo hasta que aparece un "gigante colgado en la misma pared").
Canciones angustiantes, perfectas para estos días apocalípticos, y por qué no válidas también para los apocalipsis personales, como Cuervo, la que estaba en repeat en mi mente cuando me desperté hoy: "Yo me duermo y me despierto de un susto/ y pienso en las canciones que por la mañana no le cantaré a nadie". Grandes hits para auriculares y viajes matutinos como el guitarrero El día de los muertos y el irresistible Infinito. Hay una canción de cuna (Angelitos), un par de instrumentales sugerentes y un final épico y optimista: "y al final del mundo alguien nos puede esperar/ con todo listo para festejar/ porque en el universo hay/ planetas para conquistar". El tema se llama La mejor de las fiestas, dura nueve minutos y cierra perfectamente un disco ciclotímico y saludablemente pretencioso.

En pocas palabras: Oscuros y luminosos por igual. Uno de los mejores debuts en mucho tiempo, que sorprende por su madurez.
Para escuchar: A volumen alto (suena mucho mejor), haciendo snorkelling en el jardín del pulpo, perdido en la isla de Gilligan (¡que es la de Lost!, pero cuando están empepados).
Recomendado si te gusta: Jacques Cousteau, The Waterboys, The Coral, Peligrosos Gorriones, los Beach Boys drogones, El pulpo negro y Viaje a lo inesperado.
Dijo Victor: Por un fin un grupo nuevo arty, dark y ... ¡que no se parece a Radiohead!
Linkología: www.mataplantas.com.ar

Jack Perdido

Es ella. La que me ponía la piel de gallina con eso de don't give up, we are proud of who you are. Un no sé qué en su voz hacía que le creyera. Eso que tienen las canciones cuando son de verdad, o cuando funcionan como si lo fueran.
Es ella, Lady Kate Bush, pero del otro lado del tiempo. Both sides now. Después de tantos años, emerge con un disco doméstico, pero no por eso menor ni tonto. Una suerte de sinfonía doméstica, si no sonara pomposo. She' s a big girl now, y nos trae un disco hecho desde la cocina que eleva la cocina a la condición de castillo. Pinta el universo de puertas adentro a lo Emily Dickinson, dándole a cada detalle el interés que se merece. Las nubes, la ropa colgada, las palomas, la sonrisa de su hijo. Las voces de los chicos, las nubes otra vez. Los números, los colores, las canciones. La lluvia desde la ventana. El mundo desde la ventana. El lavarropas. Milady no necesita que nadie la rescate de la torre; ella eligió estar ahí.
Desde esas cumbres ahora límpidas, Lady Bush saca a su otro yo: Mrs. Bartolozzi. La señora de al lado, la amable ama de casa suburbana. Pero sabemos su secreto: Mrs. Bartolozzi esconde al monstruo intacto. Ahí está ella, colgando el espíritu en la soga del patio.
Un disco desde adentro, en la senda de las canciones de Joni Mitchell pero más calmo, cerca de los cuentos de Lorrie Moore pero mucho más feliz. Un disco profundamente femenino, con el centro del misterio pudorosamente escondido en el lavadero. Ropa colgada y palomas. Y la voz contenida ahí entre la ropa sucia, y una luz de atardecer, y una nena con tinta china atrás de una ventana, mirando a los ojos hacia adentro. Y el piano. What a lovely afternoon. La luz de la tarde que cambia, esas cosas.
Canciones pegadas entre sí, suavemente encadenadas, por su música y por su letra y por su color y por su espíritu. Ligadas como una tarde que se hace noche, como si fuera todo el tiempo la misma canción.
Canciones sobre cómo hacerse invisible (que no es lo mismo que desaparecer, más bien es una suerte de truco óptico, un confundirse en la luz). Canciones sobre Juana de Arco. Canciones sobre qué se siente poner la mano sobre el costado de un bote. Sobre el mundo limpio y vacío, como recién hecho. Canciones de agua y de aire. Y la canción del atardecer, con coro.
Kate Bush hace cosas que ya nadie hace. Y le quedan bien. Hace un disco que se llama Aerial, con imágenes de un atardecer dorado, de reflejos sobre el agua, y –increíble– no es una porquería new age. No sé por qué le creo, pero le creo. Me parece que es algo en su voz. Aerial. Aéreo. O mejor, etéreo. De aire, o mejor, de cielo. ¿Cómo hacer canciones de cielo sin quedar más cursi que Rubén Darío? Ahhhh, no sé. Pregúntenle a Milady.
Y cuando llega el canto de pájaros en directo, pájaros del crepúsculo, lo siento, tengo que dejarlos. Tengo que subirme al tejado. Ya. Aunque tenga que salir a buscar un tejado especialmente.

En pocas palabras: Íntimo e interactivo. Aéreo y acuático.
Para escuchar: En el atardecer de un domingo de lluvia. O en cualquier atardecer. O en cualquier lluvia. O en cualquier domingo.
Recomendado si te gusta: Los cuentos de Lorrie Moore. Spinetta Jade. Joni Mitchell. Laurie Anderson. Colgarte a mirar los cambios de luz.
Dijo Víctor: ¿De qué secta se escapó esta? Pero andá a lavar los platos...
Linkología:www.katebush.com

Marcela Basch

Qué gusto da toparse con discos como este. Un cd-r sin mucha pretensión pero con mucha ambición, de la sana.
J. Mann es el alias que, por el momento, está usando Jordan Mitchell, canadiense de nacimiento, español por adopción, tras una gira mundial de esas que uno envidia, de las que se aprende en serio. Trotamundos incansable, Mitchell encontró en Barcelona un buen lugar para acampar por un buen rato, formar una banda llamada The Customers -junto a dos argentinos y un catalán- y deshacerla en buenas migas para dedicarse a su carrera solista, guitarra en mano.
Too Much Theatre es su quinto disco, poblado de melodías folk de espíritu low-fi, con una voz juguetona, de esas en las que se nota que la están pasando bien, sin necesidad de cuidar los modos, que para eso hay una industria entera. Porque la corrección técnica en cuanto a lo vocal le sacaría la emotividad, algo que puebla todo el disco, dando una sensación de frescura que muchos matarían por tener.
Si bien su música tiene un punto de encuentro medio extraño con East River Pipe, la "banda" de FM Cornog, el espíritu con el que encara su carrera es muy similar a la de aquel: autoproducción, autosuficiencia compositiva y, ante todo, autoindulgencia temática. A J.Mann le da lo mismo cantarle a un perro conocido que le ladra seguido, como a una ciudad que parece ser un set fílmico, respetando los climas que cada cosa requiere, por supuesto.
El disco está lanzado por Middle of the Road Records, el sello del mismísimo Mitchell, un buen motivo para apoyar la movida independiente de ¿España? ¿Canadá?...
A mí me encantó This City Is A Movie Set, el tema que abre el disco (que se puede bajar del sitio oficial), pero me terminó de enganchar el segundo track, Pantleg, que recuerda un poco a un temita de Crime & the City Solution, lo suficiente como para ya simpatizar con este personal cantautor. Porque sí, amigos, algunos parecidos nos hacen sentir en casa. Y si bien -gracias a Dios- no todas las canciones del disco recuerdan a algo, sí hay en ellas una tremenda sensación de familiaridad. Eso vale. Y mucho.

En pocas palabras: Un simpático disco que no te cambiará la vida pero tampoco busca hacerlo.
Para escuchar: Con auriculares en momentos de altibajos emocionales.
Recomendado si te gusta: East River Pipe, Josh Rouse, Freedy Johnston, algo de Syd Barrett.
Dijo Víctor: ¿Demasiado teatro? ¿Demasiado teatro? ¡Andá a cantarle a Gardel, piscuí!

Linkología: http://www.middleoftheroadrecords.com/jmmusic.htm

Pablo Conde

Lindo disco el del ciclo Nuevo. Un viaje que nos lleva por ese mundo ancho y nunca bien explorado que es el under / escena emergente / circuito indie (tachá las definiciones que no te gusten o agregá una nueva).
Disco informativo, buen souvenir de esta época, un disco para recordar algunos buenos momentos vividos en la sala A-B del Teatro San Martín. Y por qué no, un disco que alimenta algún debate: ¿Nuevo?, ¿Que hay de nuevo? ¿Acústicas y canciones de amor?
Algo así. Bandas de varios estilos que orbitan alrededor del pop conviven sin chocarse, ningún tema desentona mucho con el anterior ni con el siguiente y esto es mérito del que armó el playlist.
Veamos rápido que hay: la apertura es con Una casa, una canción inédita de Bicicletas que me hace acordar a algún no hit de Pablo Honey. Inmejorable comienzo que da pie para el saludo neo hippie de Ezequiel Borra. Sigue la balada Amor de Rosal y luego el viaje se va poniendo intenso de a poco, del júbilo centroaméricano de Los Cocineros pasamos a un atardecer melancólico en el Tigre con Hamacas al río y de ahí a la desértica nocturnidad de Los Álamos y de ese desierto tex-mex al desierto patagónico de Lisandro Aristimuño que abre una seguidilla de solistas, todos muy distintos entre sí."Cada segundo para mí es egoísmo puro" canta Coiffeur en una de las grandes canciones del año pasado y enseguida llega Florencia Ruiz, esa chica tan rara para esta época, lo de ella necesita de algunas escuchas para que el oído se acostumbre a su propuesta. Le sigue Lucas Martí, otro personaje extraño para esta época, aquí apareciendo en su faceta ultra pop. Luego Juan Stewart nos trae un pasaje a los paisajes para celuloide que todos tenemos en algún rincón de la mente, para después salir del ensueño de un salto con Carmosina de Doris (sicodelia mutante de las pampas).
Tres canciones de las buenas suenan en la recta final: Del lado del sol de Rubin, Fin de fiesta de Valle de Muñecas y la canción para marineros borrachos de Pablo Dacal y su Orquesta de Salón.
Los títulos del final suben con Gustavo Lamas.

En pocas palabras: Una buena postal de la escena indie porteña de la mitad de esta década. Como en todos los compilados, hay momentos mejores que otros, y uno encuentra enseguida cuáles son los temas a saltar.
Para escuchar: en la terraza tomando mate con los amigos, haciendo apuestas sobre el futuro de estos artistas. Antes o después de Kid Art, gran compilado de grupos nuevos que ayuda a completar el panorama.
Recomendado si te gusta: las bandas que aparecen, sentirte parte de la escena.
Dijo Víctor: ¿Under?, ¿qué under? ¡el under es distorsión, escupitajos y baños sucios, man!

Jorge Pérez

A Stevie se le escapó la tortuga otra vez

Stevie Wonder cada vez se toma más tiempo entre disco y disco y, escuchando sus últimos trabajos, uno imagina que la mayor parte de ese tiempo se la pasa durmiendo, comiendo, meditando sobre el sentido de la vida, escuchando el programa de Leto en Radio Mitre; en fin, haciendo cualquier cosa que no sea preparar su próximo álbum.
Luego de diez años de espera, A Time To Love arranca y termina inmejorablemente con If Your Love Cannot Be Moved (un tema que parece Pastime Paradise versionada por The Neptunes) y la canción que da nombre al disco (cantada a dúo con India.Arie). Por desgracia, todo lo que hay en el medio es el relleno que Stevie le viene poniendo a sus discos desde hace 25 años y que básicamente contiene grasa: baladas jazz-pop, copias de Superstition y temas R&B/New Jack Swing con menos onda que Dante Spinetta.

En pocas palabras: Más mersa que la hija de Calabró. Ideal para el programa de Bobby Flores.
Para escuchar: En la clásica "posición Stevie": arqueando la cabeza un poco para atrás, moviéndola hacia los costados descoordinadamente, sin dejar de sonreir ni por un instante.
Recomendado si te gusta: Los discos de Wonder de los '80 y '90, las baladas de George Benson, el R&B/New Jack Swing de la primera mitad de los '90 (Babyface, Maxwell, R. Kelly, Blackstreet, etc.)
Dijo Víctor: ¿Este era ciego o sordo?
Linkología: http://www.steviewonder.net/

Nicolás S.